Tu sais, ils sont passés.
Un jour, un souffle et il reste de la poussière
Sur le bord du chemin il n'y a rien.
Qu'un peu de sable gris ou blanc : rien.
De leur cris, de leurs cavalcades, de leurs biens
Ne reste que la poudre de leurs os blanchis.
Ils s'étaient levés, avaient lancé leurs cris.
A la face du ciel,
Ils ont jeté leurs désirs
Et sous le soleil,
Ils les ont vu mourir.
Et toujours et encore un nouveau vient
Et passe.
Que peux tu dire : rien.
Ils passent.